La culotte à l'envers est un webzine créé par une équipe de journalistes professionnels suisses pour exprimer leurs intérêts divers et leur goût de l'écriture et du partage.
Au rythme minimal d'un article par semaine, nous ferons part de nos étonnements, réflexions, critiques, coups de gueule, de griffe et de coeur.
Quel match, quel match fantastique, quel match extraordinaire, quelle finale de rêve, quelle victoire sensationnelle, quelle beauté, quelle joie! En gagnant à Wimbledon ce dimanche après un match d’une rare tension (voir le déroulement incroyable de la rencontre sur tsrsport.ch), Roger Federer a prouvé à ses détracteurs qu’il est l’incontestable et incontesté meilleur joueur de tennis de tous les temps, si ce n’est le meilleur sportif de tous les temps. Et si quelqu’un n’est pas d’accord, qu’il change de planète!
On en a entendu des vieux crabes accoudés à un bar, des jeunes nabots insolents dans le bus, de naïves nunuches au téléphone, de tristes sires lors d’un repas en famille. Tous, tous ces impardonnables, n’avaient de cesse de gloser et encore gloser, convaincus de leur certitude immuable: “Il est fini Roger”, “Federer a sa carrière derrière lui”, “Il ferait mieux d’arrêter avant d’être ridicule”, “Il a gagné trop d’argent et il n’a plus envie”… Et encore, et encore. De malins limiers autopromus fins connaisseurs de la balle jaune…
Il y a longtemps, j’ai dû suivre un cours de philosophie. Je n’en ai rien retenu, à l’exception d’une discussion qui s’y était tenue à propos de l’effet de l’art sur l’être humain. Une camarade se demandait pourquoi la musique nous transportait, alors que ce n’était pas le cas (pour elle et pour bien d’autres) pour la peinture par exemple.
Notre professeur avait alors expliqué que la musique nous “touchait” littéralement, que les sons avaient un impact réel sur nos oreilles, un impact physique. En revanche, regarder un tableau pouvait nous procurer une impression, mais la toile n’entrait pas en contact direct avec nos corps et nos sens.
A l’époque, j’avais trouvé l’explication convaincante. Elle ne résout toutefois pas tout. Car si l’on est “touché” par la musique, comment expliquer que certains artistes parviennent à nous “transporter”, à nous émouvoir au-delà du raisonnable? La compositeur et chanteuse Regina Spektor en fait partie. Après le succès de “Begin to hope”, elle sort cette semaine son 5e album, “Far”, qui est sans doute sa meilleure création et la plus aboutie.
Mes petits pères, c’est en regardant l’autre jour Federer humilier Karlovic – “ce n’est pas du tennis” a affirmé notre héraut de ce sport à propos du géant croate – que j’ai pensé au char de Jaggernaut. Qui est en fait plus connu sous le nom de Juggernaut. Enfin, pour ceux qui connaissaient.
Faut quand même dire que Juggernaut est la traduction française du sanskrit Jagannâtha, un des noms de Krishna est que la mythologie gréco-latine n’y est pour rien cette fois. Il a fallu que je lise un auteur québécois pour tomber sur cette expression. Ce qui est révélateur de l’imprégnation anglo-saxonne outre-Atlantique puisque l’expression semble assez connue en anglais. Le char de Juggernaut désigne un engin sous lequel on passe inéluctablement, l’engin en question étant inarrêtable – Wikipédia dit instoppable, mais aucun des deux adjectifs ne semble exister chez mon ami Robert, le gros. Lisez la suite de cette entrée »
En sortant dans la rue, en paressant sur une terrasse, en faisant ses courses. A chaque recoin de la journée, il est de ces petits moments particuliers qui se présentent devant soi. Des instants que l’on savoure ou qui nous révulsent. Des instants qui ne signifient rien ou qui disent tout. Des gens que l’on regarde en souriant, d’autres qui dégagent du mépris. J’aime j’aime pas. En toute subjectivité et sans portée philosophique, cette nouvelle rubrique de la culotte vise à narrer ces moments ou ces impressions personnels. Différents pour chacun, mais parfois si semblables.
J’aime pas les pigeons: non mais qui a eu l’idée d’inventer ces bestioles inutiles? A-t-on déjà entendu un bruit d’oiseau aussi ridicule et agaçant? Surtout quand il est proféré de manière totalement vile à 6h du matin devant ta fenêtre. A-t-on déjà vu une démarche aussi ridicule, avec ce balancement de tête d’avant en arrière, sans stabilité ni élégance? A-t-on déjà vu une volaille de cette taille concevoir autant de déjections et prendre un malin plaisir à les déposer sur des balcons qui n’ont rien demandé. Et ils ne sont même pas beaux…
Précoce, spectaculaire, solaire, énigmatique, décrépi, décrié, soupçonné, plus blanc que blanc: en quelques mots, on résume facilement la carrière de Michael Jackson, décédé ce jeudi à Los Angeles d’une crise cardiaque. Cette fin était écrite, même si l’homme, à 50 ans, s’apprêtait à faire son retour dans une tournée triomphale. Les billets s’étaient arrachés, comme si l’heure avait sonné, comme si, maintenant ou jamais, il fallait voir une dernière fois le roi de la pop. Ca sentait la fin, elle est arrivée, et blongo l’avait prédite. Bourré de médicaments depuis plusieurs années, son corps a succombé. Une page se tourne. Michael Jackson était unique.
Il était unique parce qu’à l’heure du numérique, plus personne ne réussira à vendre autant d’albums que Jackson. Estimation de ses ventes: 750 millions, avec un record absolu pour “Thriller” (1982) – environ 100 millions. Il faut savoir qu’un album “décevant” de Michael Jackson, c’est 11 millions de copies, rien que ça, à l’exemple de “Invicible” (2001).
“La Provence est toujours magnifique. De vastes espaces sont encore sauvages et déserts. On trouve encore ici la paix et le silence qui, dans le monde moderne, sont en train de devenir des articles en voie de disparition. Les vieux font toujours leurs interminables parties de pétanque. Les marchés restent aussi pittoresques et bien approvisionnés que jamais. On a de l’espace pour respirer et l’air est pur.”
L’écrivain anglais Peter Mayle, dans “Le bonheur en Provence”, parvient à merveille à exprimer ce que l’on ressent lors d’une escapade en Provence. Le bonheur de vivre, de laisser passer le temps au rythme d’une bouteille de rosé qui se vide. L’art de laisser le temps au temps. L’art de manger, de boire et de profiter. Le tout dans un cadre agréable, splendide, presque zen. A la culotte, on n’a pas vraiment l’habitude de se laisser aller à jouer les guides touristiques. Mais, revenant d’une trop courte semaine dans le Lubéron, votre blongo s’accorde le droit de se bercer encore un peu et de vous bercer aussi. Car la Provence, ce n’est pas qu’une région touristique parmi d’autres, c’est un art de vivre, de bien vivre.
Vous l’aurez sans doute compris, je veux parler de l’Iran, au centre des discussions depuis plusieurs jours, pays que les médias sont priés de quitter prestement. Twitter, YouTube, Facebook: l’information s’est dorénavant déplacée, avec une multitude de vidéos qui témoignent des heurts et du chaos qui règne dans le pays, comme celle-ci:
La famille, Camilla Läckberg en est hantée. Ni par la famille modèle, ni par celle qui se déchire, mais par celle qui a érigé le secret et le silence en mode de vie. L’auteure suédoise avait déjà utilisé ce canevas dans “La Princesse des glaces”, son premier roman traduit en français. Son deuxième opus traduit, intitulé “Le Prédicateur”, ne déroge pas à la règle.
Comme dans “La Princesse des glaces”, le lecteur retrouvera avec un certain plaisir la belle Erica Falck et Patrick Hedström, son policier de compagnon. Il sera à nouveau plongé dans l’univers du petit port de Fjällbacka.
A la différence que la petite ville se transforme de glaçon dans l’hivernale “Princesse” en station balnéaire à la mode dans l’été du “Prédicateur”. Changement d’ambiance radical mais même sensation d’étriquement des petites villes de province suédoises, complexées par rapport à leurs voisines plus grandes.
Autre similitude, on l’a dit, la thématique de ce roman policier: la famille et ses lourds secrets. L’enquête débute à la découverte du corps martyrisé d’une jeune touriste. Sous le cadavre sont disposés deux squelettes très anciens.
Sans besoin de faire de trop longs discours, voici deux vidéos qui ont bien fait marrer ces derniers jours. Les acteurs: deux présidents, un nouveau et un ancien, la femme de l’un et la mouche de l’autre. Ou quand Barack Obama interrompt une interview pour tuer sans pitié une petite mouche qui traînait par là. Et quand Bernadette surprend son Jacques Chirac de mari en train de draguer sans aucune gêne, alors qu’elle est en train de parler à la tribune. Les yeux du premier sont aussi noirs que ceux de la seconde. On aimerait ni être l’insecte ni le dragueur. L’une est morte sur-le-champ, l’autre a certainement attendu le repas du soir pour passer à la guillotine. Mais savourons plutôt ces deux moments.
Non, ces mots ne sont pas de moi (je suis à la rigueur petit, mais pas petite). Un vent de révolte a parfois soufflé sur ma jeunesse, comme sur celle de tout adolescent qui se respecte. Le communisme, Greenpeace, des métalleux qui hurlent leur mal-être… Je me suis identifié, oui. Mais non, je ne revendique pas la paternité de cette phrase qui est aussi le titre de ce billet. Celle qui a fait cet aveu, touchant parce que respirant la sincérité, c’est Valérie Garbani, future ex-conseillère communale de Neuchâtel. Chahutée par sa vie privée, la Neuchâteloise de 42 ans a commis plusieurs esclandres extra-politiques qui l’ont contrainte de démissionner. Elle quittera ses fonctions le 1er juillet.
Dimanche, elle a fait cette confidence, aveu atypique, à l’émission “Mise au point” de la TSR. Regardez plutôt (et avancez jusqu’à 9 min 05 pour assister au passage-clé).
Avec ses yeux d’enfants, elle croyait que les idéalistes n’arrivaient pas à grand chose. Une enfance pauvre, un goût de révolte, de la rage. Puis elle est devenue militante, s’est engagée en politique pour devenir une socialiste efficace. Un bel exemple de raison. L’exemple que tous les terroristes et les casseurs devraient suivre, en somme. Certes, Valérie Garbani n’a pas le monopole de la raison. Certes, la Suisse est un pays aux nombreux privilèges et il y est sans doute plus facile qu’à Bassorah de choisir la politique plutôt que les armes. Mais si je pensais que les idéalistes n’arrivaient pas à grand chose, je me métamorphoserais sur-le-champ en terroriste. Et vu la lenteur du système suisse, peut-être que tous les politiciens suisses me suivraient… Eloge de la patience.
Bref, tout ça pour dire que j’aimais bien Valérie Garbani, politicienne sans faux-semblant qui défendait les p’tites gens, comme on dit chez nous. Si naturelle que les vagues de sa vie privée ont submergé son engagement professionnel. A seulement 42 ans, elle est passée sous la Coupole fédérale et à l’Exécutif de la capitale neuchâteloise avec, de l’aveu même de ses adversaires, une excellente maîtrise des dossiers. Sa présence sur l’échiquier politique va nous manquer. Bon vent à Valérie Garbani. Et qui sait, ce n’est peut-être qu’un au revoir…
Il y a longtemps, j’ai dû suivre un cours de philosophie. Je n’en ai rien retenu, à l’exception d’une discussion qui s’y était tenue à propos de l’effet de l’art sur l’être humain. Une camarade se demandait pourquoi la musique nous transportait, alors que ce n’était pas le cas (pour elle et pour bien d’autres) pour la peinture par exemple.
Précoce, spectaculaire, solaire, énigmatique, décrépi, décrié, soupçonné, plus blanc que blanc: en quelques mots, on résume facilement la carrière de Michael Jackson, décédé ce jeudi à Los Angeles d’une crise cardiaque. Cette fin était écrite, même si l’homme, à 50 ans, s’apprêtait à faire son retour dans une tournée triomphale. Les billets s’étaient arrachés, comme si l’heure avait sonné, comme si, maintenant ou jamais, il fallait voir une dernière fois le roi de la pop. Ca sentait la fin, elle est arrivée, et 
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